Вся поэзия не важнее ужина,
Но подольше задерживается в головах.
Не умею бороться, бодаться, но если выбрать оружие,
То я буду драться, видимо, на словах.
Заточу свои чувства, юмор в колчан засуну,
Захвачу аккуратный пафос и лёгкий стёб,
Я не рыба, я тот самый рак на безрыбье, но клюну
Хохоча, что есть силы, попятившись наутёк.
Я хочу глубины такой, чтоб перехватывало дыханье,
Бултыхать хвостом в море мутных и чистых рифм,
Выбирать из возможных слов, мечтая втайне
Показать тебе этот сияющий алгоритм.
Мне бы так хотелось уметь, но прибой говорит
Отбой.
И слова мои - камушки, вытащенные на солнце
тускнеть,
Не такие яркие и блестящие как
под водой,
Не такие, как мне бы хотелось сказать
или напеть.
Удирая от хищников, среди народа немого,
Не попасть бы на ужин в качестве заливного,
Я нашёл свой косяк, и не жду ничего иного,
Не сравним с уважаемой грудой больших китов.
Я - малёк, я тащу свою тушку внизу пищевой цепочки
Я влюблён в океан, от буквицы и до точки,
До трясучки, во мне набухают почки,
Но меж нами воды и я к нему не готов.
Спит спокойно в ракушке где-то моя жемчужина,
Иногда просыпается, тихо зовёт простуженно,
Но поэзия впрямь не важнее ужина.
А раз так, ещё пускай подождёт.
